CUNA

 

Sos infancia. Sos recuerdo.

Sos escuela. Sos canciones.

Sos bustos en la plaza.

Sos un gol.

Sos tierra, mar y vientos.

Sos frutos y semillas, pastos y ganado.

Rios y mares.

Sos colores. Sos cielos.

Sos amigos, afectos, emociones.

Sos posición firme, voz emocionada, pecho inflado en tus himnos.

Sos patria, nación, tierra.

Mi patria, mi nación, mi tierra.

Sos gauchos e indios. Europeos rubios. Esclavos sobrevivientes.

Sos mezcla, fusión, mestizaje.

Sos arco iris de idiomas y religiones.

De costumbres y comidas.

Sos próceres.

Sos ídolos. Deportistas, artistas, cantantes.

Sos lo nuestro. Sos emociones.

Sos costumbres y sobreentendidos.

Sos colectivos, mate y café.

Sos mi nicho, mi covacha, mi refugio.

Mi barrio, mi calle, mi esquina, mi plaza, mi avenida.

Mis albas y ocasos.

Mis olores, mis fragancias.

Mis canciones.

Mis emociones y mis nostalgias.

Mis partidas, mis regresos, nuestros reencuentros.

Mis reproches y exigencias.

Mis dolores y mis llantos.

Patria te quiero, pero me lastimás.

País sos todo y poco.

Nación te amo y te odio.

Pero sos mía.

Sos mi cuna. Y mi sepulcro.